Les chants de la sorcière

Je ne sais pas m’agenouiller. Mes cheveux coulent comme des cierges. Avec elles, j’ai ouvert mon ventre en droit fil. En échange, la beauté des fleurs fraîches m’est restée inaccessible. Je continue à chercher autre chose. Ce qui est trop beau empeste. Brumes, verdeur et chants sacrés, ces courbes cimentent les joues, soulèvent l’intestin. Les allées décaties de mon pays, la faim qui fleurit à l’extrémité du goût, voilà ce qui me réconforte. J’ai réussi à déceler des mots dans la dureté du paysage. Peut-être y trouveras-tu aussi de quoi étancher ta soif.

Anne-Marie Desmeules, « Chant 3 » , Nature morte au couteau (Le Quartanier, 2020)